On part rarement se faire embaumer, sauf s’il s’agit bien sûr d’aller chez le parfumeur, car le verbe en question possède un double sens. Dans le premier et funèbre cas, quand une entreprise procède à cette opération, elle a l’accord des proches, le défunt ne se présentant pas spontanément. Mais il se trouve qu’un narrateur, à qui l’écrivain Edgar Poe avait prêté sa plume, décida après une nuit compliquée, d’aller justement se faire embaumer, ce qui est moins courant on l’admettra, que d’aller se faire voir, se faire cuire un œuf ou bien pire encore. Dans la « Petite discussion avec une momie », le protagoniste (sans nom) décide dans l’ordre, d’écrire quelques notes et de quitter sa femme qualifiée de « mégère », pour cause (surtout) de nausées provoquées par le dix-neuvième siècle et aussi en raison de l’anxiété relative à l’identité du chef d’État qui serait élu en 2045. Sur ce dernier point, dans maints pays et pas seulement en France, on peut effectivement comprendre qu’un bon embaumement à l’égyptienne ou peu importe, une fois « rasé et le café avalé », puisse enfin apporter sur au moins quelques siècles, un peu de sérénité sans passer par les cases électorales. Continuer la lecture
Ernest Bourget, Paul Henrion et Victor Parizot avaient pour point commun d’être paroliers et compositeurs de musique, tendance variétés. Ce soir de mars 1847, ils prenaient du bon temps au café-théâtre Les Ambassadeurs, sur les Champs Élysées. Ils ont soudain la désagréable surprise d’entendre une artiste de la maison interpréter l’une de leurs chansonnettes. Désagréable, car ils n’étaient pas informés d’un tel emprunt, sans percevoir de droits d’auteur…(1) Ils décident, en représailles, de refuser de régler leurs consommations. Tumulte, intervention du directeur, procès. Procès qu’ils vont gagner, et qui débouchera sur la création de la SACEM (2), dont ils seront membres fondateurs, le 28 février 1851. Cet organisme indépendant a pour mission de gérer l’auparavant ingérable: la collecte et la répartition des sommes dues, relatives à l’exécution, la diffusion ou la reproduction de musiques. Il ne s’agit pas d’une taxe, mais de la juste rémunération d’une création intellectuelle, ayant le caractère d’une propriété privée, au bénéfice de son auteur. 
Envie de tout savoir sur le règne animal et ses pathologies ? Mettez le cap sur l’école nationale vétérinaire de Maisons-Alfort et son musée Fragonard. On connaît les scènes galantes de Jean-Honoré Fragonard, l’un des peintres les plus renommés du XVIIIe siècle. On connaît moins son cousin, Honoré Fragonard (1732-1799), tout aussi honorable. Anatomiste réputé, il fut le premier directeur de l’École royale vétérinaire d’Alfort, ouverte en 1766. C’est aussi l’auteur des célèbres écorchés qui sont le clou du musée de cette école auquel il a donné son nom. Pour répondre à des difficultés de la France du XVIIIe (cheptel décimé par des maladies, monde agricole pétri dans des croyances et traditions, paysans fragilisés par des disettes et guerres), une première école vétérinaire royale est créée près de Lyon en 1761. Puis, une seconde est ouverte en 1766 sur le domaine du château d’Alfort. Ce seront les deux premières écoles vétérinaires du monde. Il s’agit de former des hommes utiles –et non des savants- qui mettront leurs connaissances en pratique pour aider les éleveurs à soigner leur bétail et soutenir ainsi l’économie du Royaume. Les disciplines abordées sont anatomie, physiologie, « opérations, pansements et maladies externes », et « maladies internes et médicaments ». L’enseignement vétérinaire repose surtout sur l’observation et l’expérimentation. 
À Charleville, il n’est plus possible de déposer un courrier à l’attention d’Arthur Rimbaud dans la boîte aux lettres spécialement installée à l’entrée du cimetière où repose le poète. En 2023, une tempête a eu raison de ce précieux équipement qui, depuis 2005, recueillait les nombreuses missives envoyées par ses admirateurs: aveux intimes, confidences, témoignages de gratitude, petits poèmes… On s’adresse à Rimbaud comme à un frère. À l’entrée de ce cimetière de l’avenue Charles Boutet, un panneau informe les « pèlerins »: « Dans l’attente d’une nouvelle création, nous invitons les visiteurs à laisser leur courrier à Arthur dans la boîte aux lettres du gardien où il sera précieusement gardé ».
Pour Aragon, l’amour frôlait le « délit », l’erreur constituait un « royaume noir », et le surréalisme était un « vice ». De telles affirmations n’invitent pas au bâillement, au contraire, elles suscitent même un levé d’au moins une paupière et l’on se dit tiens, voilà qui est intéressant, enfin non conforme. Alors que le Centre Pompidou vient d’ouvrir une exposition sur les cent ans du surréalisme, il est intéressant d’ouvrir « Le paysan de Paris », livre de Louis Aragon (1897-1982), rédigé à partir de 1923 et publié en 1926. Le texte enjambait chronologiquement l’apparition officielle du surréalisme, sous la forme d’un manifeste publié par l’ami du premier, André Breton (1896-1966). « Le paysan de Paris » est un titre trompeur, mais son contenu est la plupart du temps de haute volée. On sent que le jeune homme de l’époque qu’était Aragon, bouillonne de génie intérieur et il n’est pas une page qui ne contienne quelque chose d’aiguisé à s’en couper les doigts. Il y présente le surréalisme sans crier gare, comme un vice donc, né à partir d’un mot formé en son temps par Guillaume Apollinaire. 
L’âge d’or du cinéma mexicain des années 1940 et 1950, alors universellement célébré puis tout simplement oublié, est demeuré culte pour la génération actuelle des cinéastes mexicains comme Inarritu, Cuaron, ou Guillermo del Toro. Une société française de distribution pointue, Les Films du Camélia, s’est donnée pour vocation récente de les faire redécouvrir. L’an dernier, la société a frappé un grand coup en annonçant dans les salles la sortie de « Polars mexicains – Cinq chefs-d’œuvre inédits en France », repris cette année par certaines chaînes du petit écran (dont Canal Plus et Ciné Classic (SFR)). À l’époque, on traitait ces films de mélodrames, probablement parce que mexicains, un peu comme alors les films de Douglas Sirk furent injustement qualifiés de « mélos » à leur sortie aux États-Unis. Mais que dire aujourd’hui de ces films, notamment des deux signés par Julio Bracho, qui se détachent du lot ? Si ce sont des « mélos », ce serait alors dans le meilleur sens du terme: une façon de plonger dans l’intrigue et les péripéties de manière directe, sans préambule, sans psychologie, avec des personnages aux destins extrêmes et aux réactions flamboyantes. 
Picasso n’a eu de cesse, en 1957, de harceler le mystère des « Ménines », œuvre due au peintre espagnol Diego Velasquez. Un documentaire passionnant de dix minutes, bientôt visible sur Arte, s’est attaqué au secret d’un personnage secondaire qui figure à droite de l’infante, quand on fait face à cette toile exécutée en 1656. C’est une naine, enano. Elle toise le visiteur sur cette toile célébrissime, fleuron des collections du Prado, à Madrid. Mais qui était-elle? En dix minutes chrono, cette enquête de poche nous dit tout. Elle s’appelait Marie Barbola. Sa présence s’inscrivait dans une mode européenne où les cours appréciaient la présence de nains. Il existait même un « vivier » à Saragosse, mais on se les procurait un peu partout. Sauf cette Marie Barbola venant d’Allemagne et qui fut invitée à y retourner quand elle eut cessé d’amuser la royauté. Tout cela peut paraître aussi lointain que honteux, mais le documentaire nous rappelle qu’en France, il a fallu attendre 1995 pour que le Conseil d’État valide une interdiction de confondre les nains avec des jouets. 
Il est aussi immédiatement identifiable que la houppelande du Père Noël, le couteau suisse! D’un point de vue morphologique, il se présente comme un canif de poche multifonctionnel, doté d’une lame à laquelle s’associe un nombre variable d’outils. On en compte cinq, pour l’exemplaire basique, jusqu’à trente trois (1) pour le dénommé Swiss Champ. Au cours de l’année 1891, dans un compréhensible souci d’autonomie, l’armée suisse souhaita mettre fin à ses accords de fourniture avec la maison Wester, de Solingen. Il était préférable de ne plus dépendre du Reich, et de son kaiser un peu fantasque, pour l’équipement personnel du fantassin helvète. Elle ouvrit donc un concours national pour la fabrication d’un couteau pliant, devant servir à la fois à se nourrir, et à démonter le fusil d’ordonnance. Un maître coutelier d’Ibach, canton de Schwyz, nommé Karl Elsener, l’emporte. Sa proposition se compose d’une lame, d’un ouvre-boîte, d’un tournevis plat, d’un poinçon et d’une scie. Le manche est garni de bois dur, chêne noirci le plus souvent. 
Il suffit parfois d’un trait plaisant pour rendre tout à fait digeste un aparté d’érudition. Lorsqu’il s’intéresse à l’écrivain italien Giorgio Baffo (1694-1768), Apollinaire mentionne que les écrits licencieux du susdit couraient la ville de Venise où il vivait, et surtout que « les jeunes femmes les lisaient en goûtant des sorbets ». Cette précision rafraîchissante devait paraître en 1914 dans un recueil de textes intitulé « Les diables amoureux », mais la guerre mit un terme au projet et il fallut attendre 1964, soit quarante-six ans après la mort de Guillaume Apollinaire pour le voir en librairies. Son chapitre sur « le » Baffo donne d’intéressantes informations et en cèle au moins une. Apollinaire donne notamment la parole à Giacomo Casanova (1725-1798) qui avait connu cet écrivain, réputé parler comme une vierge et écrire comme un satyre. Nous sommes ici entre grands séducteurs et Apollinaire choisit un passage où Casanova, âgé seulement de neuf ans, fut conduit à Padoue en burchiello pour y être mis en pension. Le burchiello étant une sorte de maison couverte installée au milieu d’un bateau, telle que l’on peut en voir un modèle sur une toile de Canaletto (vue partielle ci-dessus). 
« Un futuro c’è stato », Il y a bien eu un futur, ainsi s’intitule l’exposition temporaire consacrée à Lucio Fontana (1859-1968) au Musée Soulages, mais cette belle expression peut s’appliquer à l’étonnante vie muséale qui caractérise Rodez. La préfecture de l’Aveyron, département rural s’il en est, a abrité des artistes comme des mécènes, qui reconnaissants ont participé à la création de trois musées, particulièrement bien dotés et dynamiques. Le plus ancien, inauguré en 1914, est né de la volonté du sculpteur Denys Puech (1854-1942) de créer un « sanctuaire de l’art aveyronnais » et pour cela a fait don à la ville d’un important fond de sculptures et de dessins. Dans son écrin très Beaux-arts, le musée (qui porte le nom du donateur) reste incontournable, notamment pour les gravures d’Eugène Viala (1859-1913) qui inlassablement a transfiguré les paysages ruthénois.Archives
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